Bastiões

Talvez não haja uma só palavra conhecida capaz de expressar o que se passa agora em minha mente pueril, devassa, macabra, insana, doente, virulenta e vil.

Talvez não existam versões da verdade que não aquelas conhecidas por entre os mortos e suas lembranças, seus nomes, cravados no tempo em ferro e fogo, marcadas na eternidade pela força de suas ações.

Somos restos de nossas escolhas, arrancados de nossa mediocridade pelo peso da responsabilidade, pelas consequências de nossas bravatas, pelo fardo que carregaremos em uma jornada corrompida por infinitas razões.

Eu carrego na minha história cada erro já cometido, cada sorriso já esquecido, cada lágrima já saboreada, cada dor já sentida, cada glória já alcançada. Eu carrego nas minhas veias o mesmo sangue que viveu tudo isso comigo, infectado pelo ódio, pela paixão, pela fúria, pela razão, pela dor desmedida, pela frustração, pelas alegrias, por cada traição.

Eu carrego em mim sangue carregado de sensações, de impressões, de verdades, de emoções. Sangue que não me deixa esquecer cada trecho da minha história, cada vírgula do caminho, cada reticência de falsas premissas morais que já encarceiraram minha vontade, que deram forma ao tempo, que maquinizaram minha loucura e atiraram-me em penhascos de depressão.

Eu carrego em mim o mesmo sangue que sentiu e viveu, que sentiu e sobreviveu.

Torno-me mais forte a cada novo golpe, e sofro. Sofro a imensidão das minhas ilusões. Sofro a fragilidade de minhas esperanças. Sofro a mediocridade da minha condição. Entrincheirado pelo tempo nos meus bastiões de fúria. Cercado por incontáveis demônios do espelho, perseguidores de solidões.

Encaro-me em meu reflexo.
Vejo lâminas de fogo em mares de furacões.

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